A veces hay hechos tan potentes que lo bastante exponiéndolos. Y no hace falta más. Esta semana ha pasado una cosa así al blog elestadomental.com. Allí, su autora colgó un post donde explicaba un viaje en coche con Álvaro de Marichalar, conocido por ser hermano de Jaime de Marichalar. Aunque él afirma que es famoso, sobre todo, por ser un gran aventurero. Percepciones. Pues bien, por si no quiere entrar al enlace, le paso un resumen textual de lo que explica y que la autora, que se hace llamr "Sabina Urraca", titula "Pesadilla en Blablacar":

"Me monté en el Blablacar en Logroño, y todo parecía normal. El conductor, un cuarentañero bien majo, profesor de kárate y padre de una niña, me ilustró acerca de las curiosidades de este deporte y las maravillas y ternuras de su reciente paternidad. En medio de esa charleta estábamos cuando le llamó por teléfono una persona que recogeríamos a medio camino, en Soria. Como estaba conduciendo, puso el manos libres, y yo también pude escuchar una voz masculina diciendo:

"¿Hola? Mira, ¿puedes pasar a recogerme por Santo Domingo de la Calzada"?

El conductor frunció el ceño, yo fruncí el ceño. Nos miramos. ¿Quién coño exige un desvío de ese calibre con ese tono casi despectivo? Todo el mundo que coge Blablacar sabe que las condicionas son claras. Si el conductor dice que no hace desvíos, no los hace. Es un viaje comunitario, en el que todos los implicados desean estar en su destino a la hora acordada. No sabíamos que estábamos tratando con un ser para el que las palabras 'comunitario', 'solidaridad' o 'respeto' eran ecos lejanos, conceptos de otro mundo. Ante la negativa de pasar a recogerlo por Santo Domingo, el pasajero misterioso resopló y chasqueó la lengua al otro lado del teléfono.

"Bueno, púss nada. Entonces en la Estación de Soria. Pero no voy a estar poco antas de las 4, como dices en el anuncio. Estaré a las 4, porque antes me es imposible."

Colgó abruptamente, sin un gracias ni un adiós. El conductor me explicó que era un poco extraño, porque este tío había reservado a través de la cuenta de Blablacar de su novia. ¿Quién coño hace eso, pudiendo abrirse una cuenta de Blablacar en cinco minutos? No sabíamos que estábamos tratando con un ser para el que las normas y burocracias de la plebe eran una especie de brumilla molesta que le hacía estornudar.

Al legar a Soria, dos personas esperaban en la estación: Por un lado, una chica de unos veinte años, moderna y guapa, con su septum, su eyeliner grueso y sus pantalones convenientemente rotos, un poco asustada por el personaje plantado a su lado. Era un señor alto, como recién salido de una fiesta en Ibiza con el Conde Lecquio. Pantalón pescador de lino, castellanos sin calcetines, camisa de lino azul marina y un poco arrugada. Bronceado estridente, casi naranja. Y, cómo no, ristra de pulseras ibicencas en la muñeca, con una cintita con la bandera de España asomando orgullosamente entre ellas. Desde el momento en el que entró en el coche dio la impresión de que estaba absolutamente pirado.

Laso dos féminas del coche fuimos convenientemente atosigadas con unos "¿Cómo está usted? ¿Cómo está usted"? frenéticos que mezclaban burla con una galantería de las de "aquí el jefe y el macho soy yo y vosotras sois mis putitas". A la veinteañera, además, le dio unos toquecitos en el septum de la nariz y le hizo una broma rancia acerca de que ella era un pescadito y estaba esperando que viniera un pescador a pillarla con un anzuelo. Empezó a flotar una incomodidad extraña, pero sólo para los tres plebeyos. Él se repantigó en el asiento trasero y empezó una sucesión interminable de llamadas de negocios en distintos idiomas. A partir de entonces, y hasta Madrid, fue imposible mantener una conversación normal. Si alguno sospechaba algo, desde su primera llamada lo supimos con certeza.

"Aló, Sandrine. Je suis Álvaro de Marichalar."

Con disimulo, entré en Wikipedia desde el móvil y vi quién era exactamente: Álvaro de Marichalar y Sáenz de Tejada, el hermano del ex de la Infanta Elena, Jaime de Marichalar. Un vástago de la dinastía de los Marichalar, conocido en los círculos de la alta sociedad y el corazón como "el hermano aventurero de Marichalar". Según Wikipedia, era "piloto de aviación, navegante y empresario".

Sus conversaciones telefónicas sucedieron todas ellas a un volumen tan estridente que no sabía si realmente quería pavonearse de su vida high class o el respeto miedo los demás no entraba en su cerebro anegado de sangre azul. Todo giraba en torno a propiedades, eventos y euros. Cada cantidad que pronunciaba me hacía estremecer. Salieron a relucir inversoras, materiales nobles, mármoles y buenas maderas. Practicaba un peloteo extremo, case vergonzante, con cada una de las personas con las que hablaba. Cada frase era una mentira, un despropósito, una lamida de culo siempre dicha desde la altivez más extrema. Case se podía oler la desesperación de la jovencita moderna, sentada allí en su lado. En los asientos de delante, el karateka y yo intentábamos retomar nuestras conversaciones de pueblo llano, pero, cono su charloteo estridente, ni siquiera nos oíamos bien. Terminamos desistiendo. En aquel Blablacar, el único que podía hacer blabla era Álvaro de Marichalar, sentado con las piernas bien abiertas, ocupando el espacio que por linaje le correspondía. Entre llamada y llamada, el Hermano Aventurero nos obsequiaba con preguntas lerdas para las que no esperaba respuesta, y gruesas píldoras de su vida. Su discurso rozaba el desvarío. Decía cosas como:

"¿Cuántos años me echas? Tengo 19. No, jajajaja. Mentira. Tengo 29."

Wikipedia indicaba claramente que había nacido en el 61, así que contaba en realidad con 55 años.

Al parar a medio camino para coger un café y estirar las piernas, decidió cambiarme el sitio. No me pidió permiso, no me explicó educadamente el porqué de este cambio. Simplemente me dijo:

"Ahora yo voy a ir delante".

Me vi sentada detrás, junto a la jovencita desesperada. Desde mí nuevo asiento, el pelo de Álvaro de Marichalar era un poema. Las raíces blancas en el pelo pajizo y quemado mal teñido me dieron un vuelco Muerte-en-Venecia al corazón. Grima. Pena. Asco. El conductor le indicó que se pusiese el cinturón de seguridad. Y él, con todo su morro rebozado en sangre azul, espetó:

"Yo no me pongo cinturón. Tuve un accidente a los 18 y casi me quedo atrapado por el maldito cinturón."

En Wikipedia, en efecto, se indicaba que había sufrido un accidente de aviación que aún era visible en su mando derecha. Intenté asomarme entre los asientos y ver su mano, pero no lo conseguí. Me preguntaba qué leches hacía este miembro de la realeza cogiendo un Blablacar. La respuesta, en realidad, la daba él cada vez que hablaba por teléfono con alguno de sus inversoras:

"Sí, estoy de camino. ME ESTÁN LLEVANDO a Madrid".

No dijo "voy en un Blablacar", como hubiésemos dicho cualquiera de los simples mortales que ocupábamos el coche con él, sino que "le estaban llevando". Y entendí que quizás el tren y el autobús eran medios de transporte demasiado mundanos, manchados del ADN del Pueblo. Sin embargo, el Blablacar creaba la ilusión del chófer privado y le permitía mantenerse de puntillas en el precipicio que separa en la nobleza del pueblo llano. Había una desesperación en sus llamadas que sugería que quizás no estuviese forrado de pasta, y que lo único que tenía era ese halo de desfachatez y socarronería altiva propio de los grandes de España.

Una vez situado en el trono que le correspondía, el asiento del copiloto (pedir conducir habría sido demasiado, pero no creo que descartara esa posibilidad en su cerebro), Álvaro de Marichalar empezó una conversación de machos con el amable y dulce profesor de kárate, que no sabía dónde meterse ante la ristra de hazañas viriles cantadas a golpes de pecho peludo. Habló de que había batido no sé cuántas veces el récord del mundo en embarcación de tres metros de eslora. Puntualizó que esa embarcación era una moto de agua. Vi que en Wikipedia decía exactamente eso: "con once récords del mundo conseguidos a bordo de una pequeña embarcación de tres metros de eslora (moto acuática)". El parecido entre la información de Wikipedia y su discurso era tan parecido que empecé en vislumbrar lo evidente: quizás él mismo había escrito su pr-pia entrada de Wikipedia.

Desde que lo recogimos en Soria hasta que lo dejamos  en Avenida de América (y continuamos hasta Moncloa los tres miembros plebeyos del coche, indignados, comentando toda la jugada) todo el viaje fue una representación, un símbolo de esta España rancia que vivimos y en la que la mierda fresca nos lanza continuos destellos burlones: los grandes vencen, se sientan con laso piernas abiertas, robando el espacio de la gente de a pie. Los plebeyos, compungidos, no levantamos cabeza.

Horas después del viaje, mientras le contaba la aventura a mis amigos en un estado de furiosa exaltación, case me di de cabezazos contra la pared, fustigándome miedo no haber dicho nada. ¿Por qué ninguno propusimos dejarlo tirado en aquella estación de servicio ardiente? ¿Por qué no le dijimos?:

"Si no apagas el teléfono té lo meto por tú puto culo de principito".

Ni siquiera me rebelé ante el trato burlón y despectivo que nos ofrecía. Me comporté, en suma, como el pueblo acogotado, extenuado ante tanta cara dura, del que formo parte. Álvaro de Marichalar nos robó el tiempo, la conversación, el espacio, la tranquilidad, nos minó la moral. Y todo ello lo hizo con la sonrisa de suficiencia del que tiene la seguridad de merecer cada cosa que exige. Quizás debamos también nosotros, los vasallos que vivimos confinados al fango popular, aprender a robar tiempo, conversación y espacio, a la casta que, una y otra vez, nos quita todo lo demás".

........

Hasta aquí la explicación de la chica de una situación que vivió. Son valoraciones personales sobre actitudes de una persona, que pueden ser verdad o no y que se tienen que leer sin prejuicios ni a favor ni en contra. O sea, que por el hecho de ser él a quien es no nos tenemos que creer todo lo que dice la chica, ni tampoco hemos de menospreciarla pensando que lo ha escrito por "envidia" contra un famoso.

Pero lo que es sorprendentemente delirante es la respuesta de Álvaro de Marichalar. Tan marciana, desproporcionada, fuera de lugar e incomprensible que cuesta mucho encontrar adjetivos para poder definirla con la justicia necesaria. Se la he partido en dos trozos para que la pueda saborear como es debido. Los primeros seis párrafos son los de una discusión en la que, insisto, el hemanísimo puede tener razón. No lo sé, yo no estaba allí. Pero a partir del séptimo, la cosa se va por el barranco:

Y a partir de aquí, un inmenso despropósito...

SEN-SA-CI-O-NAL!!!

¿Catalanofobia? ¡No, humor sin chispa!

Alerta Digital se caracteriza por defender unas ideas que Francisco Franco, dictador por la gracia de Dios, calificaría de radicales. Pero a eso le unen una extraña habilidad para insultar a todo el mundo que no piensa como ellos. Y claro como muy poca gente piensa como ellos, el listado de insultados es extenso. Mucho. Una de sus especialidades son los catalanes (especialidad de Alerta Digital, aunque Franco también era experto en el tema).

Le presento un par de ejemplos tan desproporcionados que al final te hacen reír y todo.

Cualquier excusa es buena para insultar

Hablábamos en el punto anterior de insultos. Un ejemplo de cómo las gastan puede ser perfectamente este:

Cuando ves cosas así no puedes evitar pensar: todavía circula gente así por el mundo. Y sí, se ve que sí...

Pedro Sánchez se ha hecho  amiguito de El País (demasiado y todo)

El tiempo pasa volando y parece que haga un mes que Pedro Sánchez fue a ver a Évole para presentar su candidatura a liderar al PSOE y, de paso y sobre todo, a ajustar las cuentas contra el diario El País y Telefónica, y no. No hace aún ni una semana.

Todo el mundo esperaba la reacción que tendría el día siguiente El País. ¿Hablaría o no? Si era que sí, ¿mucho o poco? ¿Y diciendo qué?

Pues bien, para encontrar alguna referencia de la entrevista en la versión de papel tuvimos que ir a la página 3 de "nacional". Allí estaba la noticia "La gestora pide tiempo de reflexión antes del congreso". Y en el último párrafo, podíamos leer: "Anoche, en una entrevista en el programa Salvados, el exlíder socialista sostuvo que se equivocó al llamar "populista" a Podemos y que erró al no firmar con la formación de Pablo Iglesias, sino solo con Ciudadanos, un acuerdo previo a su investidura fallida. Además de con Podemos, Sánchez afirmó que los socialistas deben negociar cono los nacionalistas vascos y los independentistas catalanas. A su entender, la solución a la crisis política e institucional en Cataluña es un acuerdo sobre una reforma constitucional. "Hay que entender la naturaleza de nuestro país. España es una nación de naciones y Cataluña es una nación y, como nación que es, hay que hacer para que se sienta integrada". Y eso fue todo. Ni una cita sobre la acusación. Ni una reacción. Ninguna defensa de la línea editorial del diario. Ningún nuevo insulto a Sánchez.

Naturalmente los espectadores no olvidamos la cosa y, conociendo al personal, quedamos atentos a ver por dónde explotaba. La primera respuesta la protagonizó el director adjunto, David Alandete en su cuenta de twitter y de forma individual. ¿Cómo? Recordando que en marzo El País dio apoyo a la candidatura de Sánchez a presidente del Gobierno. Varios medios le contestaron con el famoso editorial de septiembre donde se podía leer: "Sánchez ha resultado no ser un dirigente cabal, sino un insensato sin escrúpulos que no duda en destruir el partido que con tanto desacierto ha dirigido antes que reconocer su enorme fracaso". Un editorial que provocó que se dieran de baja unos 500 suscriptores, cosa que llevó al director de El País, Antonio Caño a enviar la famosa carta de disculpa:

La respuesta esperada, la de verdad, la potente, la que hacía días que anhelábamos leer, llegó el miércoles. Y no decepcionó...

Mariano es Mariano...

Y mientras, Mariano mirándoselo. Tranquilamente. Y haciendo cosas que no sabes si es que definitivamente se ríe de la gente o es fruto de una candidez memorable.

La manera como escogió el viernes hacer público su gobierno es 100% marianista. La cuenta oficial de La Moncloa en twitter hace pública la lista oficial y él va y la retuitea. SEN-SA-CI-O-NAL!!!